Et depuis quelques mois 

Je pleure moins, ou plus, 

Plus comme dans les films, le nuage de buée au bords des cils et la larme qui roule coule lentement le long de la joue – qui laisse une trace de sel

Un peu comme cette sensation que la capacité du chauffe-eau échafaud réduit encore et encore et plus le temps passe et puis c’est relatif mais plus le temps passe plus les douches brûlantes sont courtes 

Et le réservoir des larmes à sec à gauche 

Des larves (c’est de l’espoir ça s’appelle) qui éclose alors que je me disloque moins et la lave qui cicatrise les éruptions de douleur 

Avant j’écrivais que j’avais plus les mots , maintenant je pleure que j’ai plus les larmes 

15-20, comme dans la chanson de fauve sauf que j’ai jamais su ce que c’était ces chiffre, 

Mais 15 20 maintenant c’est l’âge du premier viol et l’âge de la tout de suite 

Alors j’ai Googlé – fin sur Ecosia, parce que eh , le technofascisme – 

Alors j’ai googlé et en fait le 15 20 c’est un putain d’hôpital 

Spécialisé en chirurgie réfractive 

Alors quoi 15 c’est la plaie 20 c’est le désinfectant et entre deux c’est la nécrose ? 

Réthorique et rétorque « bah ouais en fait. C’est pour ça qu’y a eu tant d’ablations

Parfois juste je m’écroule et y’a plus rien qui coule ni rien qui roule 

Je suis juste la pantelant pantelin disloqué sur le grès blanc parce que y’a plus d’eau chaude ni d’eau salée et puis la céramique c’est pas sensé pleurer 

Et qu’est-ce que ça veut dire que je recommence à jouer à la poupée ?

Le plus souvent les conjonction de coordination c’est pour le rythme, un peu comme les moulures au plafond 

Mais si je pleure pas j’ai plus de texte et qu’importe le rythme d’un silence : où tu met les moulures si t’as pas de plafond ? 

T’attends la pluie et elle vient pas la baignoire reste désespérément vide et j’ai réuni sur le trottoir ce radiateur qui m’étouffe – le p’tit mec trans qui m’écrase la trachée le plomb de son emprise- et puis la mandarine pourrie collante suintante, et puis le regard torve du dernier viol en date, et dans les cartons y’a cette odeur de renfermé tout ces corps sur mon corps et j’ai pas la deter de les ouvrir 

Tout est là sur le trottoir et j’attends la pluie pour les faire rouiller les laver les dissoudre mais la pluie vient pas 

Et puis elle peut quoi la pluie face a la fonte du radiateur 

Bref hier 

J’ai croisé Félix 

Y’avais du vent dans ses mollets 

Y’a du cambouis dans les miens 

Il vit. 

 En vie d’étrangler j’avoue j’avoue. J’aimerais. 

Première note hasardeuse – c’était pas trop tôt – marre de servir sieur Zuckerberg

Le technoféodalisme c’était mieux dans les bouquins